Цитатник Neverlands

Сейчас же Мастер сидел, смотрел на творения рук своих и думал, как же отобрать для поединка с Маэстро всего лишь тридцать две фигуры. Кто станет ферзём? Кто – ладьёй? А кому уготована участь простой пешки? Тяжёлый выбор. Не простой. Потому что не просто нужно было выставить тридцать две фигуры на шахматную доску, но и нужно было их поделить – на чёрных и белых. Просто разбить на два цвета и никаких полутонов.
Он протянул руку, взял бокал с вином и, слегка отпив, поставил его рядом с фигурками. Шахматная доска уже возвышалась на столе, ровно по центру и ждала, когда вечные соперники займут свои места друг напротив друга и начнут свою Игру. Мастер и Маэстро – два лучших друга и два самых непримиримых соперника в который раз должны были мериться своей силой за шахматной доской. Сколько было этих партий? Сотни? Тысячи? Не знает никто. Сами они уже перестали считать, едва их противостояние перевалило за первую тысячу партий. Да и какая разница – сколько раз сошлись в поединке они? Никакой. Для них это была только Игра, и ничего более, поединок ума, соперничество железной логики, расчётов и вдохновения. Кто побеждал? По разному. Иногда Мастер, иногда Маэстро. Да и сам факт победы был не важен. Важна была сама Игра, сама интрига, само движение фигур по шахматной доске. Вот уж когда можно было сказать, что сам процесс гораздо важнее результата. Да и как могло быть иначе, если после каждой партии Мастер и Маэстро пожимали друг другу руки и спокойно шли пить кофе, а то и просто поднимались наверх, где на чердаке у Мастера был небольшой зимний сад и они часами могли любоваться атмосферой лета посреди лютой зимы.
Мастер взял первую фигурку и критически её осмотрел. Сработана была фигурка почти с любовью, и потому казалось, что вот ещё немного, и она оживёт, расправит плечи и взглянет в глаза своему создателю. Но фигурка безмолвствовала. Мастер положил её в ладонь и крепко сжал. Над сжатой кистью вдруг появилось сиреневое свечение, которое стремительно нарастало и меняло цвета. Лиловый, бордовый, красный, жёлтый и наконец белоснежная вспышка озарила лицо Мастера. Он разжал ладонь и на ней лежала фигурка Короля. Белого короля. Король был одет в белоснежный плащ почти до пят, в правой руке был зажат меч, а левой кинжал. На голове у Короля сверкала и переливалась яркими отблесками бриллиантов корона. Грозная фигура, на первый взгляд. Вот только вся грозность её была только внешне. Самая слабая фигура на доске. Лишь один шаг влево, лишь один шаг вправо, лишь один шаг… И постоянно Король требовал защиты. Самая слабая фигура, Король. Но и самая важная, потому как если пал Король, какая бы не была у него армия и свита, без Короля она не стоила ни гроша.